Dans mon atelier, j’ai une brosse qui ne touche jamais la couleur sur la palette. Et qui ne touche jamais le pot de glacis. Elle s’appelle le blaireau.
S’il ne porte ni la couleur, ni le glacis, à quoi sert-il alors ?
Il livre à lui seul tout ce qui fait du glacis une philosophie bien au-delà de la technique.
Le blaireau est une brosse d’empreinte.
Il adoucit, arrondit les teintes les unes dans les autres. Il « poche » la couche picturale pour en faire une sorte de velours duveteux. Il floute ce qui est trop aigu, trop cassant.
Ce n’est pourtant pas là que réside tout son mystère. Il opère ailleurs — dans l’entre-deux, quand la couche picturale n’est plus liquide mais pas encore sèche. Si l’on caresse la surface avec le blaireau à ce moment là — comme on se poudrerait le visage — les pigments révèlent leur éclat. Pas un éclat ajouté — un éclat révélé. Comme celui du daim qu’on caresse à rebrousse-poil et dont la couleur se lève, soudain plus profonde.
À bien y réfléchir, il y a une certaine humilité dans ce geste : effacer sa propre présence pour que la matière respire.
Il ne cherche pas à transformer. Il se contente de passer, au bon moment, avec la bonne pression — ni trop, ni trop peu. Et la matière, sous ce soin discret, révèle ce qu’elle portait sans le savoir.
La couche picturale se lève, c’est à chaque fois un moment de grâce.